Прерванный полёт

Я ещё помню время, когда на улице нередко можно было встретить мужчин-инвалидов. Их было много, очень много, увечных – без рук, без ног, - на костылях, а то и на тележках. Этакая, небольшого размера дощатая платформа, к которой приделаны четыре колеса. На ней, култышками с заправленными под себя гачами брюк, сидел человек, отталкиваясь от земли руками. Это было страшное эхо войны. Это было наше детство. Тогда, был ещё жив, почти молодой, часто улыбающийся отец (таким он всплывает у меня в памяти). Отец тоже был инвалидом, без правой ноги выше колена. Ходил на протезе. Только незаметна нам была его инвалидность. Он активно работал, участвовал в общественной жизни, для семьи строил дом, дачу. Состоял в КПСС. Коммунистом он был – не кабинетным, а из тех, у кого лишь одно "преимущество" - "всегда в атаку первым подниматься". Это не пафос, реальность. У него было очень обострённое чувство справедливости.
Сегодня, в канун Дня Великой Победы, я иду к нему на могилу. Иду, чтобы поздравить отца с ЕГО праздником.